Actos vagos
De inútiles intentos de lealtad
Falsedad cruda
Y personalidades que flaquean.
Es un juego de manipuladores
Y sus respectivas víctimas
Que hacen de nuestro hábitat
Una zona de placer.
Pasajero
Porque mañana no gozaremos
De estar acá parados
Preguntándonos.
¿Por qué existimos?
Aún más importante
¿Con qué fin?
Quisiéramos saber.
Amarga es la verdad
Y sobretodo concreta
El único acto certero
Es la muerte.
Y cualquiera
Que haya dicho
Que no miente
¡Tiene la boca podrida!
Se disfuminan nuestras manos
Transformándose en partículas
Reducidos a polvo
Hemos de quedar.
Un tambor en el pecho nos incrustaron
No hay sensación más latente
Que sentirse vivo
Sacar la música para afuera.
Los pies se enredan en el camino
Y quedamos varados
En la intemperie
Totalmente desnudos.
Estúpida creencia
Que adoptamos
La de creer que se necesita de un segundo
Para estar despierto y en vilo.
Golpeamos paredes
Nos desahogamos
De todo el mal ajeno
Que tenemos pegado.
Y penetra en nuestros huesos
Dominándonos
Haciendo que nos dobleguemos
A nuestro propio enemigo.
Uno mismo
Porque la muerte
No es malvada
Sino benévola.
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